Палитра

Красою морскою ведомый навеки,
Художник лазури готовит палитру.
С трудом открывая уставшие веки,
Хвалу неустанно бормочет Арбитру.

Вдруг пена морская белёсою краской
Заплачет, забыв о художнике брежном.
Покажется буря угрюмою сказкой
Матросов бывалых, о прахе мятежном.

Здесь парус распятый последние речи
Так слёзно читает о странствиях прежних.
Так девы задуют вечерние свечи,
Как судно морское, забравшись на стрежни

Рисуя по новой глухие теченья,
Художник рукав свой запачкал в лазури.
Больному по морю не нужно леченье -
Достаточно знать приближение бури.

Чтоб снова на тело накинуть полоску,
Сквозь волны мелькая знакомым беретом
И с мачты завидев "родную берёзку",
Спускаться на землю забытым приветом.